Especie de pseudodélicoinfantoblog dedicado a la memoria de ideas que hayamos sido en un pasado, pues aquí, todo lo contado, o ya ha pasado, o bien se ha inventado, y eso por es que, debe ser, inmediatamente después de leído/escrito, olvidado...
Cartas como estas se rompen. Escribo esto borracho y solo encerrado en mi pieza y ya sin ganas desde esta línea. Cuando me emborravho me encierro en mi mismo en vez de deshinibirme. Mientras te escribo escucho voces extrañas en mi casa de familiares borrachos y cachivaches como yo. Quizas exagero. Ya no se ni para que te escribo. Son tiempos de mierda y muchas veces dijiste que la literatura y estar plagado de citas no sirve para nada. De seguro es eso. En esta epoca hay que servir. De nada me valió ser el unico en la familia en haber leido y creido que ese era el camino. Tener trabajo te eleva ante tus familiares. Te miran distinto. Te dan voz. Te ubican. Te reconocen. Pero mientras. Todo hubiese sido distinto si me hubiesen aceptado en las entrevistas y si me hubiesen aceptado mis enamoradas. Yo queria ser una persona normal viejo. A veces pienso que no fui lo que la vida queria que fuera. Yo habia estudiado en la primaria en un colegio bilingüe. Y mirame ahora, ni siquiera leo en ingles. Ni siquiera se nada de ingles. No es una recriminacion ni un ajuste de cuentas porque no he hecho un carajo hermano y asi como me molesto yo mismo me molestan los demas. Tengo que hacer un trabajo de humanizacion. Y la literatura te vuelve solitario. Te subsume en otros mundos que quien carajos conoce. Nadie valora la lectura. Ya nadie lee y a nadie le interesa hacerlo me diras que si pero yo te digo que son los menos. De 100 personas con suerte diez leen. Y eso ya seria mucho. Y digo numeros que creo demasiado altos.
Yo creo que la literatura te saca de tu propia casa. Y eso da miedo porque vos estas en tu casa, pero no estas. No te digo meterte en un libro y entrar en la historia sino salir y todavia permanecer ahi. No poder volver a ser como una persona comun que se rie en una mesa y se presta a que la otra persona enpedo le diga de su vida que es igual de insulsa. No me creo superior ni mierda porque creo que soy uba mierda. Me castigo viejo porque estuve 8 años en una carrera de mierda que no se para que carajos me meti. Quizas sean estos tiempos. Pero tambien noto que ya venian las cosas asi. Viste cuando queres hacer algo y no te da la cara para hacerlo.
No se, estar con familiares a los que anhelabas ver y de repente estas un rato, y el limite se sobrepasa y al mediodia comen y se empedan y lo que parecia una fiesta se vuelve interminable, infinita.
Ya se que siempre aburro con estas cartas porque vos sos de otra epoca. Vos sos de la epoca en la que para existir hay que figurar y ser visto. Yo no. Yo quiero ocultarme. Lo que para tu epoca significa estar muerto en vida. Considero que los tiempos no ayudan y pensar en epocas es una tremenda estupidez. Pero yo tampoco cambio. Lo unico que te digo es que la familia es una reverenda mierda. Se pudre. Y si una diagrama su vida pensando en familia se caga. Todo es ambiguo
Esto es un poema de ficción y no está dedicado a nadie
1er ciclo-Defensa
Me llevó mi papá y me dijo:
“mirá que por ahí te dejan entrenar pero no te tienen en cuenta”
Pero no entré a Afa sino a Metro
Los mejores estaban fichados en Afa y la resaca en Metro. Corta.
En Metro tuve un compañero llamado Moreno que tenía al papá preso y
Que hacía tu papá, le preguntamos un dia con el Chila
Vende alfajores en el tren.
Al tiempo crecimos
Al tiempo como a los 4 años volví a verlo a Chila
Trabajaba en la peatonal de Varela y atajaba en Bera
Luego dejó Bera y siguió trabajando
En tarjeta naranja
Hablamos de Moreno
No supimos mas de él
Fue Chila quien me llevó a Bera.
Al tiempo volví a ver a Moreno
Venia en el tren y estaba estudiando en la universidad
Y trabajando con su padrino en Lanús
Nos pasamos los teléfonos pero jamás me llamó.
A Chila no lo vi nunca más.
Luego me dejaron libre a mi
Me dejaban entrenar pero no me tenían en cuenta.
2do ciclo-Bera
Talleres de Remedio de Escalada peleaba el campeonato
Y nosotros llegábamos con el único consuelo de bajarlos.
El partido se jugaba en la cancha de la primera de ellos.
Una cancha en la que había jugado dos veces con Defensa.
Ese dia pusimos cuatro delanteros:
Un 4-2-4 brutal
Al entretiempo ibamos perdiendo 1 a 0 con un jugador menos.
Entramos al vestuario discutiendo
Exaltados
Todos peleando con todos. Parecía un recital de poesía a las 4 de la mañana.
En eso entró el Uru y nos recagó a pedos
Pero no nos dijo nada del partido
Sino que nos habló de la vida y de personas lisiadas, enfermas, resentidas, con otros problemas.
No recuerdo más que eso y el silencio que eso produjo en el vestuario
No recuerdo la cara de ninguno de mis compañeros ese momento.
La cuestión fue que perdimos 4 a 0 y el Uru me dijo
Mientras fumaba un cigarrillo
Entre risas en el vestuario
Que me tenía que cortar el pelo.
3er ciclo-Real Sociedad
Bastante tuvimos con que hubiera un equipo español con el mismo nombre.
Y bastante tuvimos hasta que el club se fundió y desapareció o resurgió como el ave fenix que es lo mismo.
La cosa es que nadie es profeta en su propia tierra.
Asi que me decidí a ser poeta en la mia. Y barrer a todo el que se me cruce por el camino. En varela la poesia empieza con Lugones y termina conmigo. Barro a la SADE y a Don Pancho y a todos los miserables intentos de poetas.
La poesia en Varela soy yo y todo lo que se me cante el culo.
Y ahi me voy a mantener. Bien adentro de la mierda. Uno siempre entra por donde todo sale.
Dedicado a Narcisa, la bella, digna y hermosa Silencio. "Lo que yo tengo te volará los sesos" Robert Johnson
Hay algo americano que es raro de entender. Y aun mas de explicar. A veces pienso que David Foster Wallace fue la versión oscura de Axel Roses, asi como tambien F is for Family es la versión oscura de Los Simpsons. Debe haber muchos mas ejemplos pero ahora no se me viene ninguno a la mente. Con esto digo que hay una tendencia al declive. A la catastrofe. No estoy diciendo nada nuevo que no estemos viviendo. Kurt Cobain fue la parte buena del caótico Daniel Johnston.
En estos tiempos oscuros me hice aficionado a descargar epubs a lo loco. EPUB es un version -para mi gusto- mejorada de los pdf. Libros digitales con una cantidad de autores que creia inconseguibles por estar agotados en las librerias o por estar muy caros, con un click los tengo en el celular. Asi que me he descargado libros digitales en tal cantidad que no me alcanzaria ni diez años para leerlos. Claro que tiene su connotación negativa la cosa, porque no va a faltar quien me acuse de piratería e ilegalidad por daños y prejuicios a los derechos de autor. Saben qué, vayanse al demonio, ustedes y la academia y las editoriales, tanto las multinacionales como las ingenuas independientes inexistentes que solo consume el grupete que quiere o quiso alguna vez ser filosofo o letrado de la calle Juán. Ah, estudiantes, qué será de sus pobres vidas cuando las papas quemen de en serio y tengan que dejar los libritos para hacer algo de verdad que les de de papear. O van a seguir en la suya como todo el mundillo eterno literario hace. ¡Nunca hicimos amistades! ¡Mercenarios! ¡Como van a hacer del arte un negocio! ¡Helarte no es negocio! ¡Duchamp! ¡Andy Warhol! ¡John Cage! ¡Stand de tiro en las conferencias de escritores/pseudoartistas y presentaciones de libros! ¡A la cabeza en lo posible! Continuen...continuen en lo suyo...con la computadora...con el celular...con las paginas sociales...con las redes sociales...y tambien caraduras defendiendo el papel y atras de este muchas profesiones obsoletas que ya fueron y que solo persisten por mandatos ruines de muertos viles. ¡Abogados! ¡Contadores! ¡Filosofos!. ¡Payasos!
De ahora en mas voy a comercializar libros pirateados y al que no le guste, que venga con la camara de los derechos de autor que voy a estar preparado. ¡Tengo balas! ¡Tengo juego!
Soy un pobre diablo. Tengan piedad. No se dan cuenta de que estoy enfermo. De que no puedo dejar de descargar libros porque no tengo platita. Porque no laburo. Porque quiero leer. Porque estoy desempleado. En el paro. Porque soy un vago. Qusiera haber sido un pollo y que queden restos de mi piel en la bacha de la cocina. Quisiers no haber sido humano y tener que soportar estos tiempos. No haber sido tan renegado cuando yo era un niño bien, un niño feliz. Bah. Vayanse al carajo. Adios a todo eso. Estoy metido en la mierda con los ojos bien abiertos. Se vienen tiempos calamitosos donde la gente se comerá entre si. Esto lo sabe todo el mundo. Hay que cerrar los barrios. Construir muros. ¡Paranoicos! No puedo dejar de descargar libros en formato epub. Suena a locura pero es adicción.
Descargué Lanark de Alasdair Gray.
Y otro de los que me descargué con mucho entusiasmo fueron los libros del surcoreano Byung Chul Han. El tipo boom del momento antes de la catastrofe. La agonia del eros. La sociedad del cansancio. La sociedad de la transparencia. Hasta ahora los que leí. Estamos fritos. Hemos perdido mucho. Y siempre tiene que haber un tiempo para recuperarlo. Como el vil metodo Butes.
Kutruly me lo contó por videollamada:
-Hoy le pagué a mi vecino por haber trabajado con el pasto de la puerta de casa. Cuando terminó, Eze me dijo que le diera lo que acostumbraba mi viejo a su viejo. Y yo le di una luca. No, estas loco, tomá 500, 1000 es mucho, me dijo. Y ante la incertidumbre le dije que no se preocupara, que se quedara con esa plata. Suelo hacer esto con la plata ajena y a veces me pregunto si lo seguiré haciendo cuando me arroje a la sociedad del rendimiento y llegue cansado y las papas empiecen a quemar un poco y mi vista empeore cada vez mas, a la merd.
Kutruly deberia callarse y leer a Byung Chul Han en vez de esas mentiras conspirativas.
Un viento fuerte sopla esta noche. Mi hermano y su novia cogen como conejos mientras yo escribo esta cosa como puedo a las 3 am y la casa se mueve.
Dos soldados en medio de la selva tomaban una limonada y uno le decia al otro:
-Desde hace unos dias que no puedo leer ni escribir y no se por qué, algo me detiene, y no sé bien qué.
-Tal vez sea la batalla- le decia el otro.
El dia era frio y la batalla iba a ser muy larga y muy en vano. Un largo pasillo de naturaleza se abria ante ellos esa noche de mitad de año.
Esto imaginé luego de ver la reciente pelicula del director de cine llamado Spike Lee. El jodido Spike Lee.
Una escena extraña porque parecia sacada de una mala pelicula de clase B. Americanizada, pero en la tierra de nuestras pampas. Americanos perdidos en las pampas, como alguna vez lo estuvo Luca Prodan Estallando desde el oceano. Una pelicula mala, como todas las que las personas se inventan cuando hablan de su vida, muy mala, clase J, como diria Laiseca.
A propósito de Laiseca.
Quisiera hablar de lo primero que leí de el.
La puerta del viento.
Laiseca es un escritor de primera linea y obras como Los Sorias o El jardin de las maquinas parlantes son consideradas en las altas cumbres de la literatura Argentina por gente muy respetada. Discipulos de Laiseca lo veneran y su figura mitica se volvió un tema de culto para quienes alguna vez lo leen. Si acaso alguien lee este blog perdido y quiere leer en pdf o epub, hable en los comentarios y le envio todo lo que tengo en materia digital.
La puerta del viento trata sobre las reflexiones del viejo Lai sobre un joven Lai que queria ir a la guerra de Vietnam para purificarse. "O regreso metido dentro de una saca verde o vuelvo purificado."
Y tambien una reflexion muy erudita, a la manera de Laiseca, sobre lo que implica una guerra, logica reinante del capitalismo salvaje en el que estamos pidiendo a gritos volver para sentirnos vivos. Lai habla de que en realidad nadie vuelve de la guerra, ni siquiera el, que no fue. Pueden tomarlo como un realismo delirante, como el dijo que lo hicieran, pero habria que experimentar algo para ver si es cierto. Lo que mas me llamó la atención de ese libro es cuando Laiseca afirma que tal vez su carrera de escritor se terminó. Eso me noqueó.
Y la pelicula de Spike Lee logra transmitirnos la experiencia de la guerra en su maxima expresión. Logra noquearnos y a la vez mantenernos despiertos porque no se puede confiar en nadie.
Cuatro veteranos negros regresan a Vietnam para repatriar los restos del unico del pelotón que murió en combate, ademas de los lingotes de oro que habian enterrado en una zona minada. Y todo parece una excursion de viaje de egresados con boliche, chupi, hablar a lo americano, mirar con sorpresa a los amarillos, hasta que se internan en la selva para buscar lo que fueron a buscar. Y es ahi cuando aparecen los fantasmas, apocalispsis now, Conrad, el delirio y detras de eso la verdad y la excusa de la trama de los lingotes que no es mas que el poder del dinero de este capitalismo salvaje al que rezamos por volver luego de que no aprendimos un carajo de esto que nos pasó.
Pero no es todo eso lo que finalmente les importa a los veteranos negros, sino otra cosa, y tiene que ver con la dignidad. Si volves a la guerra, volves a la guerra. Y eso, en un campo minado, que puede explotar en cualquier momento, está mas que claro.
Eso es lo que pasa con la pelicula y con la guerra. Es lo que pasa en la pelicula y en la vida. Es lo que pasó hace unas semanas con George Floyd. ¡Despierten negros, sangres, hermanos! ¡Dejen de cavar sus propias tumbas cantando como señoritas religiosas de fin de semana y tomen las armas para luchar contra quienes los privan de su libertad!
Esto es lo que está pasando hoy. Y seguirá pasando, eternamente como una broma.
Pregunta: reconocen el sonido de un contrabajo? Escuchen a Bill Lee.
Una mujer llora y baila sola bajo la lluvia en una playa lejana mientras enfoca el barco a punto de hundirse. Sus lágrimas son cicatrices del océano. Naufraga.
"La gran llanura de los chistes." Osvaldo Lamborghini
Esta mañana me levanté con el recuerdo de un sueño raro. Si bien todos lo son, en este me encontraba en el aula de clases dentro de una casa en la que divisaba una mesa y una silla de comedor con sus frutas sobre la mesa y otra gente sentada que hacia de estudiantes. Y lo raro venia a continuacion. Una compañera levantaba la mano y contaba una dificultad que tenia para poder expresarse. Entonces yo, que nunca falto en los sueños, me puse a escribirle-ahi en el aula mientras todos se iban- una declaración de amor, porque esa compañera siempre me habia gustado pero nunca se lo habia dicho. Es mas, tuve oportunidad de besarla y todo porque ella me lo pedia pero yo le decia que no por pudor porque ella se levantó de la mesa y se acercó a donde estaba solo yo y atras qurdaron las amigas riendo. Le hubiese dado el beso y a la mierda. Pero los sueños son represiones que uno tiene por la vida de mierda que nos obligan a llevar. Luego me volvia a encontrar a esa chica en lugares solitarios. Antes de entrar a la facultad, ella cursaba algebra a las 7 de la mañana y yo estadisitica, (lo que quiere decir que yo habia adelantado y ella no) y yo me sentaba en el banco en el que ella esperaba que se hiciera la hora y hablabamos cosas que se me pierden. Otra vez nos encontramos en un colectivo y ella vestia de jugadora de futbol. Muy hermosa. Yo volvia de la facultad. Volvimos hablando todo el camino de cosas que tambien se pierden y cuando ella bajaba pensaba yp que tambien me tenia que bajar. Y todo esto era un sueño. No puede ser. Asi que en la escuela estaba en el sueño de vuelta y le intentaba escribir la confesión de mis sentimientos hacia ella pero mi expresión era vacía, vacua, no me salia nada. Veia la pagina en blanco. Desperté. QUÉ SOMOS EN LA VIDA DE OTRAS PERSONAS? SOLAMENTE NOS CRUZAMOS(Ribeyro) UN TIEMPO CON UNAS OTRO TIEMPO CON OTRAS? HAY QUE APOSTAR.
Si no leyeron a Bioy Casares (lean a Pedro Mairal) o no saben quien es, sepan que de el se puede aprender mucho. Su monumental obra llega a su cuspide con su Borges, donde cuenta a modo de diario su relación con su amigo a full. Es en los cuentos, en lo que Piglia llamó formas breves, donde explota mejor está cuestión.
Esperando a Paulina
El cuento de Bioy Casares trata sobre el pensamiento.
Comienza el autor hablando a través de un personaje.
Cuenta de su relación de amistad y amorosa, con una mujer llamada Paulina, basada en proyecciones y particularidades tan propias de las relaciones como atesorar un caballito de juguete de recuerdo. Juega Bioy, con la reescritura de Tantalia de Macedonio Fernández, donde los protagonistas cuidan una plantita como símbolo de lo mucho que se quieren, y cuando ven que la plantita se les está muriendo, van al vivero y la cambian por otra para renovar sus votos. El personaje del cuento de Bioy hace lo mismo, pero su lucidez y sus premoniciones equivocadas no le dejan lugar a actuar. A su vez que se da cuenta de que su amiga está enamorada del escritor que el mismo le presentó, (nota para un cuento: a los escritores no hay que presentarles a nadie porque son una calaña de miserables) entonces el personaje del cuento de Bioy huye a otros horizontes donde aspira a olvidarla. Según otros lectores es un estudiante que tiene una novia que maneja mal los recuerdos(primeras impresiones maravillosas)
Quiere olvidar todo, pero de Paulina no puede olvidarse. Pues para colmo habían tenido el día de su partida una despedida algo fría, que fue la clave del cuento. Para mostrar como se actúa mal en los momentos decisivos.
Entonces cuando el personaje regresa, empiezan las confusiones. Al principio, tiene un sueño en el que Paulina se le presenta y le toma la mano, etc. Entonces luego averigua sobre Paulina y se entera del asesinato de esta. A manos del escritor. Justo el día en el que el personaje se había ido.
Termina el cuento dándole vueltas a ese asunto.
Entonces Bioy piensa todo como un remordimiento de Paulina hacia lo que no fue. Pero un tramo de lucidez le dice que no. Y luego le vuelve a dar vueltas nuevamente se mete en el pensamiento del escritor devenido preso y piensa todo como un complot de el hacia el personaje, que le propaga un pensamiento de lo que pudo haber sido.
Es curioso pensar a Bioy asi, justo el de quien se dice que no perdio el tiempo en cuestiones amorosas, como Picasso cua do se casó con su modelo de 35 años cuando el tenia mas de 70. QUE HACER.
C-U-A-N-D-O C-A-E-R-E-M-O-S en la cuenta de que en realidad la cosa no fue. Y punto. ES AHI QUE HAY QUE HACER EL CLICK. PARA SEGUIR. CLICKI.
Entonces hay que seguir.
Dedico este texto a mi amigo Hormigonio, poeta, músico, artista experimental.
Dicen que si querés viajar a cualquier parte del país y no podés hacerlo en avión, tenés que ir a Retiro y preguntar. Eso cuando todo era supuestamente normal y podiamos salir a la calle. Ahora todo eso ha cambiado. Allí estaba Juan Kutruly luego de una semana que había empezado tranquila hasta volverse caótica. El lugar en donde estaba sentado escribiendo estaba lleno de palomas y de gente y de ruidos de gente hablando y tensión.
Ayer se había reunido con su mejor amigo el poeta Soto, autor de dos libritos de poemas que de magnitud desbordante y caótica no habían podido dar el salto de lo que literariamente se esperaba del mismo. Porque Kutruly decía, mientras caminaban por la Avenida Corrientes:
-Tenés que tensar más el arco de la poesía.
Y ahí Soto parecía no escucharlo porque Kutruly se ponía a monologar y a exagerar hasta llegar al Nobel.
Hacía un rato que se habían juntado en Constitución para ir de librerías y Soto contado los pormenores de su relación menage a trois con dos estudiantes de filosofía llamadas Victoria, de 18 años y Yamila, de 29, contando especialmente sobre ésta última algunos pormenores muy interesantes que Kutruly se reía sin parar. Al salir de Constitución y atravesar los molinetes, un sujeto los abordó y les pidió si por favor no tenían algo de plata porque le faltaban $50 para poder viajar a su Bahía Blanca querida. Soto se los dio y continuaron caminando hasta bajar al subte y tomarlo. Ya en Corrientes, entraron en una librería y salieron ilesos de la misma con un botín de tres libros actuales: Castellano Moya, Bukowski y Sábato. Fueron a otra librería y salieron con Jane Austen, Sábato nuevamente y una antología de poesía inglesa. Continuaron caminando y hablando filosofía hasta que los abordó un sujeto que vendía medias. Kutruly salió del paso rápidamente. Y entraron en otra librería. No pudieron salir con nada porque un vendedor les hizo marca personal. Decidieron parar en un Mc Donal’s para pensar y continuar conversando. Subieron al segundo piso y notaron que el lugar estaba vacío; pronto iban saber por qué.
El relato se dispersó en los forcejeos de Kutruly con su tesina que lo había excedido, al desviar y centrar-más bien fingir- sus fuerzas hacia el taller que habíale permitido su entrada a la cárcel. Le contó a Soto quienes eran cada quien del taller y le contó lo perdida que tenía que estar una persona para poder ir a un taller como ese a las 9 de la mañana cada jueves . Soto, en su postura derechista, infería que en el taller no laburaba nadie. Entonces le contó cambiando el tema, de sus desarrollos sobre Unamuno, y las lecturas de Borges y Cortázar y Ferrater Mora como ejes principales de su investigación. Kutruly hacía que lo escuchaba, porque tenía en mente la reunión a la que lo habían invitado las dos coordinadoras del taller a una reunión en un Starbucks, para hablar sobre su desempeño en el taller, y cosas con las que Kutruly había comenzado a delirar desde que se le avisó de la reunión. Antes de salir de casa hacia Consti, una de las chicas le había mandado un mensaje de que no podría ir, pero que fuera con confianza que la otra chica si.
Misterio, dijo Soto, trampa, incendio.
Espero que no sea humo, quiero caer en la trampa, arguyó Kutruly, sin saber que había argüido.
-Quiero caer en la trampa y terminar en su casa.
Soto rió mucho cuando Kutruly empezó a contar sus sospechas y empezaron enseguida a conjeturar sobre la reunión que eso comenzaba a tomar forma de cita amorosa. Luego hablaron sobre viajes y sobre personas y cuan valioso era eso, ambas cosas. Tierra, macetas de mil pesos.
A la salida del Mac, negaron a un vendedor de la revista Hechos de la forma más displicente, compraron garrapiñadas, vieron a un tipo leyendo Deleuze mientras fumaba un cigarrillo, y fueron hasta el lugar de la reunión, pero tardaron en encontrar el Starbucks. Un personaje secundario los guió y Soto dijo: A la mierda los personajes secundarios.
Volvieron a la boca del subte A y se despidieron y Kutruly le pidió que a Soto que fuera a verlo caer en la trampa y empezó a contarle el final de la trilogía de Batman de Christoper Nolan.
Ahí se perdieron y Kutruly entró a la reunión y Soto se quedó mirando desde la esquina hasta que se cansó y se fue a casa.
Pero Soto no se fue sino que hizo cosas que el narrador de este relato no sabe como contarlas por miedo a que el amigo se enoje. Además hoy dia Kutruly no sabe nada de su amigo porque están peleados y ambos se creen poetas y ya ni saben ni por qué.
