Mi cumpleaños. Nunca me gustó. De chico una vez invité a todo a mis compañeritos, pero lo hicimos por Diciembre. Y no vino nadie. Entonces me quedó el trauma.
Pero con Shirley es distinto. Ella hace que me guste. Tan hermosa, tan maravillosa. Tan jugo tang bailando tango. Fuimos a la playita, muy difícil barrenar estos días la verdad. O he perdido el toque quizás. Almorzamos, tomamos la merienda en café Martinez, re lindo. Dos por uno.
Luego fuimos a caminar. Hemos caminado mucho en estas vacaciones. Se nos ocurren las mejores ideas caminando. En un puestito de diario, el segundo que visualizo en nuestra estancia en la ciudad, un diariero parecido a Nervustrack, con la gorrita, me dijo:
-Donde queda el colectivo me vas a preguntar.
Me terminé llevando un libro de Micho Kaku, en honor a Leo Cingolani, mi hermano del Chaco, quien me lo recomendó y siempre lo había buscado en vano. También compré en lo de las señoras un librin de Borges, Los conjurados. El último que escribió. Shirley después se compró uno de Inés Garland ahí. Convencida.
Antes fuimos a como se llama este lugar, el Jagüel, un paseo comercial en medio de un bosque. Un tipo con su hijo nos tomaron una fotografía abajo de un pulpo. Divertido. Nos tomamos un helado.
A la vuelta había joda en el hotel. Pero volvimos a salir. Compramos en una librería una selección de poemas realizada por Roberta Iannamico. Y uno que vi por la contratapa de Patricia Highsmith, traducido por Debora Vazquez y Matias Serra Bradford.
Vimos la película Harta de mi misma. Espectacular. Narcisista. Como tiene que serlo todo buen cine. Ah, sí, fui de mi librero favorito y me traje a Pynchon, de nuevo, a ver si lo leo y a Kurzio Malaparte.
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