El fuego

El amor es la única recompensa

Pero a cambio de qué

Fumamos en la mañana

Porque la vida es humo.

Historia breve

Lo hice de verdad

Lo habría hecho gratis

Lo hice por mí

Porque era lo que me sonaba cierto

Lo hice de verdad

Y lo hice por ti”                                                   Tom Petty

Desde el hospital todo se ve más claro. Cuánta verdad se esconde dentro de la mentira. Era de noche y Kutruly se encontraba deprimido y solitario trabajando en unas páginas de su novela en proceso. Novela que jamás terminaría. En tales páginas Kutruly hacía de protagonista con su verdadero apellido. Y estaba trabajando hasta el hartazgo en una escena rara. Cuando recibió una llamada al celular. Atendió y era ella, que lo esperaba para ir a Montecarlo. Montecarlo es un lugar de videojuegos onda época de los noventa. Así que Kutruly se vistió y salió sin avisar a nadie. Se encontró con ella en la esquina de la casa de ella. Y caminaron por calles oscuras hasta llegar al lugar. Una vez allí se entusiasmaron. Y jugaron a todos los juegos que pudieron. Las maquinitas. Los bolos. Etc. Ya terminaba la velada cuando a Montecarlo entraron a robar.  Y bardearon mal. Ahí dirimió Kutruly si ponerlo tan así, o no.

Esto ni siquiera existe

Sin perseguirte
Estaré donde estés
Loca de mierda.

El che camina la Universidad

Vía whatsapp, o tal vez vía mail, debatíamos con la profesora la sugerencia de una compañera de pasar el exámen recuuperatorio para la semana entrante. Había quienes estaban de acuerdo y quienes no. Cuando sentí que tenía que hablar, dije:
En mi caso no pensaba recuperar, le meti toda la fuerza para poder por lo menos aprobar, pero las reglas son claras. A recuperar. A matar o morir. Creo que ese es el caso de que quieran pasar el examen los que desaprobaron. Pensaron que aprobaban pero no. Jodanse. El parcial es el miercoles.
Nadie dijo nada. Y el parcial efectivamente se tomó el miercoles.
Todos aprobaron.
Menos yo.

La instalación del aire acondicionado

Kutruly querido.

Sé que el sueño literario terminó. Sé que fuiste un hermano del camino. Que vio con mas lucidez las cosas antes que yo. Que leyó todo. Que manejó como nadie, el panorama. Tus cosas preanunciaban mucho. Lo que publicaste. Sé que trabajás desde las sombras, pero con formas literarias bien distintas a lo que hiciste. Paso a explicarme. Tus relatos, toda tu obra internet, dispersa como papeles que se dejan a la mano de Dios, tiene toda la potencia terrible de un haiku. Tu estilo es impecable. Tus personajes estan vivos. Tus palabras se mueven.  Significan distinto con el tiempo. No se cómo, pero supiste como nadie condensar bien las experiencias. Y manejarlas casi como un genio.

Qué te hace mas genio, tu silencio. Pero no es un silencio de no escribir, ni de no publicar en los blogs, no de vanidoso, sino que es un silencio casi zen, con una consigna: buscar otro camino. Tender otro hilo dentro del laberinto. No creo que sean las urgencias -aunque me lo re contra niegues- las que te obliguen a tomar distancia del que habias sido, El bukowski de Varela. Creo que sos un crack. Y que ahora creo que sos literatura llevada en su maxima expresión, que es vivir. El comienzo del camino. de que te sirve que te den el nobel a los 76 años como a Bob Dylan. No ves que son unos hijos de puta. La literatura como comienzo de camino. Leer todo. Escribir. Y vivir. Vivir. Vivir. Que mas. Me enseñaste que la literatura para la unico que tiene que servir es para vivir. Y para conectar con todas las personas.

Si pensas en fama, en adulaciones (esta no lo es), en mujeres, eb viajes, conferencias, autografos, groupies, en boludeces, le estas errando. Tampoco lo contrario. El compromiso. Tomarse tan en serio, para qué.

Tus lecturas. No se si se terminaron pero para lo que querias hacer te alacanzaron. Y no hablo de vanidad. Ni de superioridad. Hablo de lo inesperado. Lo impredecible. Que dentro de la literatura es lo tuyo. Fuera de que me hayas dicho que no leías cualquier cosa, no quería decir que no la tenías en cuenta a la hora de seleccionar lo que si ibas a leer. Si hubieses entrado, hubieses barrido todo. Confieso que escribiste todo lo que yo hubiera querido escribir. Pero tambien encontrar un lector asi. Descreo que no intentes posicionarte bien o mal de aca en un futuro. O que hayas suspendido todo stand by. Se que si te volves a meter, vas a trabajár con la esperanza de que una obra te justifique. Dejame decirte que ya esta justificado, todo lo que has hecho. No trates de empezar a escribir a partir de lo que fuiste. Sino de lo que sos  tu mejor escrito tiene que ser y  es lo ultimo que escribiste.

Hay obligaciones, estudio, trabajo, familia, etc. No dejes de ser un heroe que haga que las cosas funcionen a tu favor y avancen. Seguí. Admiro tu valentia casi karateca para aceptar y enfrentar tu destino.

La escritura y el sueño literario no quedan atrás, están con vos, como la tarjeta sube que nos sirve de escudo para poder movernos.

Te mando un abrazo hermano, aunque eso ni siquiera exista.

Haiku japonés mientras llueve

Ella es muy capaz 

de romperle el corazón a un hombre

Espero que encuentre uno.

                                Bukowski

Ya no recuerdo

La última palabra

Que me dijiste.

Tensión

No sé de que tensión me hablás
Mañana vas a poner en tu estado
De whatsapp que el dia sea hermoso
Que todo siga bien

Lambiscón
Eso es lo que soy
Soy un lame culos de mierda
Hasta cuando

Hoy estaba comiendo la familia
Y cada uno estaba en la suya
En especial la novia del primo
Que se la pasó con cara de orto antes que falsear

Me interesan esos personajes
Son los que están a punto de explotar
O peor
Son los que te hacen explotar

Tensión
En todos lados hay tensión
Un vecino pasa con una botella
De fanta y vino tinto y dice buenas noches

Es sábado
La gente está relajada
Yo estoy tenso
Escapo de la fiesta a la que no me invitaron

No hablo
No escucho
No puedo hacerlo
Apenas respiro

Le dicen
A X
Lo que es para
Y

Un tio antes
De morirse
Le pidió que le diera
Un beso

Si los socios se ponen de
Acuerdo la capacidad rebalsa
Carlos y María hablan apenas
Se entienden sin hacerlo

Buscar el silencio total
En vida es morir
Pero encontrarlo
Es saber ser retórico

Basta de poesía
Sanseacabó
Insomne nada
Del poema

Hay que tratar
De morir lo más rápido posible
Si se puede mediante un haiku
O una muerte sangrienta

Cachivache
Resucitado
Copia fiel
De vos mismo

Me agarró a la hija de mi tía
Y me dijo que jamás me va a tocar
Ni con un palo
Me dijo que soy más feo que el culo

Película que se hace uno mismo
No es acaso eso el amor
Una película
Y una buena o mala crítica

Imágenes
De malas personas
Que rechazan
A buenas personas

Dos viejos en
Un campo
Se gritan
Como si alguien pudiera escucharlos

Noche de mierda
Tensa
Por qué no te vas de acá
Por qué viniste acá

La cuestión
De Shakespeare
Le dice una chica a un chico
En el tren Roca

Los niños y la niñez
Incluyen todo
Absolutamente
Toda la frialdad del ser Urano

El jefe estaba con otros jefes
Cuando llegó el pasado
Con un Johnny Walker eufórico
Que discretamente fue a mesa de regalos

Guardalo arriba de la mesa
Por qué insistir
Con lo que a nadie le importa
La tensión es eso

Un joven escapa de un lugar
Y corre por el medio de una calle
Una calle que no lo conoce
Y que lo olvida rápidamente

La vieja Zen
Recuerda
Pero no recuerda caras ni escenarios
Sino hechos

Un llamado
En el medio de la noche
Una pieza a oscuras
Atender o no esa es la tensión

Hace meses que estoy atrapado
En la trampa de mi destino
Que arranquen sin mí
Las voces de mi interior

Salía sangra del culo de la vieja
Se evaporaba todo como la humedad
Risas y conversaciones vacuas
Hablar en monólogo

La forma de tener el cuchillo
De arrojar la carne con desprecio
De decir forradas a diestra y siniestra
Yo soy vos

Ya se ha perdido
El amor
Curiosamente
Se empieza a parecer al tiempo

P encuentra a su pareja
Con Q y P mata a Q y luego a su pareja
Y luego se mata con un balazo en el ojo
Ahí está con el parche atendiendo el local

Son todos unos lameculos
Ser social es ser un lameculo
Hay que buscar
Ser un lameculo

Qué es lo que dice que siempre lo repite
Es siempre lo mismo
Las mismas palabras
Nadie cambia

Tensión
Agua
Cables
Oscuridad

Una mujer desesperada
Busca algo en el medio de una fiesta y
No lo encuentra
Porque no hay fiesta.

Tus ojos de muerte

Por qué
No le diste
Ese beso
Cuando vino a buscarte
La primera vez
Puto de mierda
Cuántas veces más
Vas a esperar
Volver a verla
Eh
Eterno peregrino
Intento de poeta
Despierta
Las
Noches insomnes
Bajo Varela
Maldecís esta ciudad
De mierda
Como maldecís
Los días que pasás
Sin verla
Entregado
A estupideces
A lecturas
Y cuando la volvés
A ver
Nada
Absolutamente nada
En vos
Vacío
Inexistente
De tu parte
Como si no creyeras
En la eficacia
Del destino
Como si no creyeras
En vos
No te duermas
Qué pensás
Qué no sos nada
Por qué desconfiás
Cagás todo
Llorás infantilmente
Poemas adolescentes
Bosques inexistentes
Aulas en las que
Estaban
Vos y ella
Solos
Sin darte cuenta
Esa mañana
Esa madrugada
Esa noche
Esta noche
Dejaste que se fuera
Como siempre
Errando
Plegarias que perdiste
Amores que no viste
No sigas con el chiste
Sos un cobarde
Un cagón
Un fracaso
Las noches son ventosas
Y vos ahí
Caminando por
Calles silenciosas
Que creés hostiles
Porque te niegan
A vos mismo
Buscando las palabras
Que perdiste
Que no arriesgaste
Ni arrojaste
En el mar
De Perseo
O en una playa
De la vieja Sicilia
Seguí esperando
Los dioses
Van a hacer
Con vos
Una última jugada
Estáte atento
La palabra
Encuentro
La palabra
Mirada
Resplandecerán
A través de sus
Ojos negros.

Llamada desconocida

Entendámonos
Calmémonos
Que la noche deje de ser noche

Dejaré de llamarte
Por las noches
Solo para escuchar tu voz.