Modo mundial 9

 Me preguntó cómo pasarán el partido todas las personas que conozco y quiero. Ojalá sea con emoción y agradecimiento y paz y amor. Nada, eso. Buena suerte. Con todo. A divertirse. Que te rías mucho. On the road.

Modo mundial 8

 Los ponis corren/las chicas son jóvenes/las dificultades estan/para ser superadas

                                                                                                                Leonard Cohen

La final del mundo. Del partido ni hablemos. La semi fue con los naranjines. Ahora somos mejores, todo es mejor, festejos por doquier. Bocinazos, algarabía y descontrol. Los restaurantes revientan, las calles revientan, la ciudad rebalsa, la gente la hace explotar. Queríamos festejar, ahí está, festejamos, festejemos. Caminando por la calle me saludan dos desconocidos, uno -el que es parecido al Papu Gomez- me dice:

Para vos colombiano, ganamos, a la final. Qué, vamos Argentina. Aguante Argentina.

En el subte descontrol, alguien se podría haber matado, no juzguemos a las personas en su festival. Llamadas, mensajes por whatsapp en ese bendito grupo del que fui un digno partícipe, dije. En la vuelta a la forma humana. En el tren más tranquilo. Vuelvo a mi miserable vida. Mañana tambien, todos lo harán. Pero me siento mejor, más feliz, más agraciado. Con más esperanzas. Dije: No teman. Eso les dije.

Que venga Francia.

Modo mundial 7

Cómo viven un partido los muertos. Los muertos no juegan más que como espiritu. Cómo viven un partido los vivos. Pareciera que es lo unico que importa. Ventajear, cancherear, guapear. Y gritar como locos. Con el corazón latiendo a mil revoluciones por segundo. Con el corazón a punto de romperse en mil pedazos. Los latidos se aceleran inesperadamente para dar paso a la emoción. Sufrimiento luego alivio. Cómo se vuelve después de eso, volviendo. Veamos mejor qué fue lo que pasó. 

El partido había arrancado bien. Todo estaba controlado, con el dos a cero había un literal -leve- desfile. Se bajó un poco la guardia. Y eso hizo que el rival pusiera todo -sabiendo que se iba a casa- y a pelotazo limpio y juego sucio con empujones y bravuconadas, descontó casi de casualidad quedando dos a uno. Ahí el partido cambió y fue otro. Fue como si la cancha se hubiera inclinado con viento encontra. 

Hay una parte que suele repetirse en las peliculas de un cineasta bastante famoso que no me acuerdo el nombre que es un ventilador girando, produciendo el efecto hipnótico en quien lo ve. Un efecto de que hace calor. Eso pasó en el empate dos a dos. Calor, termodinámica. Y si el partido seguía en esa lógica lo lógico hubiese sido el vapuleo.

Y no sé qué pasó bien, pero el rival se volvió a achicar. Como una naranjita. Sin expliación. O no. Si. Si, sabemos lo que pasó. Ensuciamos el partido como lo habían ensuciado ellos. Ojo por ojo. Diente por diente. A nosotros en esa no nos van a ganar. Quieren calentar el partido, nosotros lo prendemos fuego. Esto no es el partido por la pipa de la paz ni un partido de beneficencia para viejas de barrio. Acá hay gente que se está jugando la vida. Hay comercios, dinero, que han puesto bastante de su ánimo en pos de todo este quilombo. Hay billutería, hay merchandeising. Da bronca que jueguen con la gente. Y se fue el temor de los fantasmas del recuerdo lejano que se acercaban en forma color naranja. Y el equipo apareció a través de confianza y ritmo. En los penales era cartón pintado. La suerte estaba como cantada. Se sabía que había como un plus, y más con todo ese puterío que se había hablado en la semana que genera calentura y si al arquero se lo apoda igual que a un dibujito animado de la infancia, la vaya estaba cubierta. La magia pasaría. Y pasó. Se pasó.

Cómo podemos usar todo esto para lo que viene, para nuestro límite con la vida diaria. La dicha. Desde el cielo empezó a llover, casi como un milagro de Dios.  

Modo mundial 6

Quiero decirte, si alguna vez lees esto, que vos jugaste el partido y lo jugás todos los días a mí lado. Buenas noches.

Modo mundial 5

Dolina es un capo y se ha cansado de decir que hay que creer. Coleridge y los heroes. Y está bien. Hoy mientras venía para el trabajo vi mucha gente con la camiseta de la selección de futbol Argentina. Me emocionó particularmente una viejita canosa que era llevada por la que sería su nietita. Caminando bajo el sol por la avenida con unas bolsas de compras. En el trabajo trajeron un tele y lo más seguro es que a las tres de la tarde voy a rajar para acomodarme y esperar a que se hagan las cuatro. Pienso que diré en cualquier momento del partido: 

-Dejen sentar a esa pobre vieja por el amor de Dios, ándale chingada madre.

Modo mundial 4

 Medio cansado todo el mundo ya del mundial. Partidos pedorreros, entradas carísimas, basta enceder la tevé y observar las gradas para comprobarlo. Plata, plata, plata. Pareciera que todo se resume a eso. No hay nada que decir ante eso. El mundial terminará y alguien habrá cosechado un fangote y otros habrán gastado un buen toco. Estamos hablando de fortunas. El otro día del partido viajé sentado, se ve que todo el mundo había calculado salir antes o se habían quedado en la casa para salir despues. Al llegar a Consti la gente estaba agolpada y solo se escuchaban gritos sueltos de lamentos aislados. Efervescencia. Luego silencio.

Modo mundial 3

Quizás eso de la busqueda de la gloria pueda ser un poco serio, bastante. Pero hay que intentarlo. Becket dice: fallar una vez, volver a fallar mejor. Quién no se equivocó alguna vez, quién no falló alguna vez, acá todo el mundo vio lo que pasó. Y no pasó nada, el mundo sigue, la vida sigue, el mundial recien empieza, todo recien empieza. Hay guita en juego, si, hay guita en juego. Pero de quien es esa guita. Vamos, a revertirlo, si no, no pasa nada.