Especie de pseudodélicoinfantoblog dedicado a la memoria de ideas que hayamos sido en un pasado, pues aquí, todo lo contado, o ya ha pasado, o bien se ha inventado, y eso por es que, debe ser, inmediatamente después de leído/escrito, olvidado...
Cartas como estas se rompen. Escribo esto borracho y solo encerrado en mi pieza y ya sin ganas desde esta línea. Cuando me emborravho me encierro en mi mismo en vez de deshinibirme. Mientras te escribo escucho voces extrañas en mi casa de familiares borrachos y cachivaches como yo. Quizas exagero. Ya no se ni para que te escribo. Son tiempos de mierda y muchas veces dijiste que la literatura y estar plagado de citas no sirve para nada. De seguro es eso. En esta epoca hay que servir. De nada me valió ser el unico en la familia en haber leido y creido que ese era el camino. Tener trabajo te eleva ante tus familiares. Te miran distinto. Te dan voz. Te ubican. Te reconocen. Pero mientras. Todo hubiese sido distinto si me hubiesen aceptado en las entrevistas y si me hubiesen aceptado mis enamoradas. Yo queria ser una persona normal viejo. A veces pienso que no fui lo que la vida queria que fuera. Yo habia estudiado en la primaria en un colegio bilingüe. Y mirame ahora, ni siquiera leo en ingles. Ni siquiera se nada de ingles. No es una recriminacion ni un ajuste de cuentas porque no he hecho un carajo hermano y asi como me molesto yo mismo me molestan los demas. Tengo que hacer un trabajo de humanizacion. Y la literatura te vuelve solitario. Te subsume en otros mundos que quien carajos conoce. Nadie valora la lectura. Ya nadie lee y a nadie le interesa hacerlo me diras que si pero yo te digo que son los menos. De 100 personas con suerte diez leen. Y eso ya seria mucho. Y digo numeros que creo demasiado altos.
Yo creo que la literatura te saca de tu propia casa. Y eso da miedo porque vos estas en tu casa, pero no estas. No te digo meterte en un libro y entrar en la historia sino salir y todavia permanecer ahi. No poder volver a ser como una persona comun que se rie en una mesa y se presta a que la otra persona enpedo le diga de su vida que es igual de insulsa. No me creo superior ni mierda porque creo que soy uba mierda. Me castigo viejo porque estuve 8 años en una carrera de mierda que no se para que carajos me meti. Quizas sean estos tiempos. Pero tambien noto que ya venian las cosas asi. Viste cuando queres hacer algo y no te da la cara para hacerlo.
No se, estar con familiares a los que anhelabas ver y de repente estas un rato, y el limite se sobrepasa y al mediodia comen y se empedan y lo que parecia una fiesta se vuelve interminable, infinita.
Ya se que siempre aburro con estas cartas porque vos sos de otra epoca. Vos sos de la epoca en la que para existir hay que figurar y ser visto. Yo no. Yo quiero ocultarme. Lo que para tu epoca significa estar muerto en vida. Considero que los tiempos no ayudan y pensar en epocas es una tremenda estupidez. Pero yo tampoco cambio. Lo unico que te digo es que la familia es una reverenda mierda. Se pudre. Y si una diagrama su vida pensando en familia se caga. Todo es ambiguo
Esto es un poema de ficción y no está dedicado a nadie
1er ciclo-Defensa
Me llevó mi papá y me dijo:
“mirá que por ahí te dejan entrenar pero no te tienen en cuenta”
Pero no entré a Afa sino a Metro
Los mejores estaban fichados en Afa y la resaca en Metro. Corta.
En Metro tuve un compañero llamado Moreno que tenía al papá preso y
Que hacía tu papá, le preguntamos un dia con el Chila
Vende alfajores en el tren.
Al tiempo crecimos
Al tiempo como a los 4 años volví a verlo a Chila
Trabajaba en la peatonal de Varela y atajaba en Bera
Luego dejó Bera y siguió trabajando
En tarjeta naranja
Hablamos de Moreno
No supimos mas de él
Fue Chila quien me llevó a Bera.
Al tiempo volví a ver a Moreno
Venia en el tren y estaba estudiando en la universidad
Y trabajando con su padrino en Lanús
Nos pasamos los teléfonos pero jamás me llamó.
A Chila no lo vi nunca más.
Luego me dejaron libre a mi
Me dejaban entrenar pero no me tenían en cuenta.
2do ciclo-Bera
Talleres de Remedio de Escalada peleaba el campeonato
Y nosotros llegábamos con el único consuelo de bajarlos.
El partido se jugaba en la cancha de la primera de ellos.
Una cancha en la que había jugado dos veces con Defensa.
Ese dia pusimos cuatro delanteros:
Un 4-2-4 brutal
Al entretiempo ibamos perdiendo 1 a 0 con un jugador menos.
Entramos al vestuario discutiendo
Exaltados
Todos peleando con todos. Parecía un recital de poesía a las 4 de la mañana.
En eso entró el Uru y nos recagó a pedos
Pero no nos dijo nada del partido
Sino que nos habló de la vida y de personas lisiadas, enfermas, resentidas, con otros problemas.
No recuerdo más que eso y el silencio que eso produjo en el vestuario
No recuerdo la cara de ninguno de mis compañeros ese momento.
La cuestión fue que perdimos 4 a 0 y el Uru me dijo
Mientras fumaba un cigarrillo
Entre risas en el vestuario
Que me tenía que cortar el pelo.
3er ciclo-Real Sociedad
Bastante tuvimos con que hubiera un equipo español con el mismo nombre.
Y bastante tuvimos hasta que el club se fundió y desapareció o resurgió como el ave fenix que es lo mismo.
La cosa es que nadie es profeta en su propia tierra.
Asi que me decidí a ser poeta en la mia. Y barrer a todo el que se me cruce por el camino. En varela la poesia empieza con Lugones y termina conmigo. Barro a la SADE y a Don Pancho y a todos los miserables intentos de poetas.
La poesia en Varela soy yo y todo lo que se me cante el culo.
Y ahi me voy a mantener. Bien adentro de la mierda. Uno siempre entra por donde todo sale.
Dedicado a Narcisa, la bella, digna y hermosa Silencio. "Lo que yo tengo te volará los sesos" Robert Johnson
Hay algo americano que es raro de entender. Y aun mas de explicar. A veces pienso que David Foster Wallace fue la versión oscura de Axel Roses, asi como tambien F is for Family es la versión oscura de Los Simpsons. Debe haber muchos mas ejemplos pero ahora no se me viene ninguno a la mente. Con esto digo que hay una tendencia al declive. A la catastrofe. No estoy diciendo nada nuevo que no estemos viviendo. Kurt Cobain fue la parte buena del caótico Daniel Johnston.
En estos tiempos oscuros me hice aficionado a descargar epubs a lo loco. EPUB es un version -para mi gusto- mejorada de los pdf. Libros digitales con una cantidad de autores que creia inconseguibles por estar agotados en las librerias o por estar muy caros, con un click los tengo en el celular. Asi que me he descargado libros digitales en tal cantidad que no me alcanzaria ni diez años para leerlos. Claro que tiene su connotación negativa la cosa, porque no va a faltar quien me acuse de piratería e ilegalidad por daños y prejuicios a los derechos de autor. Saben qué, vayanse al demonio, ustedes y la academia y las editoriales, tanto las multinacionales como las ingenuas independientes inexistentes que solo consume el grupete que quiere o quiso alguna vez ser filosofo o letrado de la calle Juán. Ah, estudiantes, qué será de sus pobres vidas cuando las papas quemen de en serio y tengan que dejar los libritos para hacer algo de verdad que les de de papear. O van a seguir en la suya como todo el mundillo eterno literario hace. ¡Nunca hicimos amistades! ¡Mercenarios! ¡Como van a hacer del arte un negocio! ¡Helarte no es negocio! ¡Duchamp! ¡Andy Warhol! ¡John Cage! ¡Stand de tiro en las conferencias de escritores/pseudoartistas y presentaciones de libros! ¡A la cabeza en lo posible! Continuen...continuen en lo suyo...con la computadora...con el celular...con las paginas sociales...con las redes sociales...y tambien caraduras defendiendo el papel y atras de este muchas profesiones obsoletas que ya fueron y que solo persisten por mandatos ruines de muertos viles. ¡Abogados! ¡Contadores! ¡Filosofos!. ¡Payasos!
De ahora en mas voy a comercializar libros pirateados y al que no le guste, que venga con la camara de los derechos de autor que voy a estar preparado. ¡Tengo balas! ¡Tengo juego!
Soy un pobre diablo. Tengan piedad. No se dan cuenta de que estoy enfermo. De que no puedo dejar de descargar libros porque no tengo platita. Porque no laburo. Porque quiero leer. Porque estoy desempleado. En el paro. Porque soy un vago. Qusiera haber sido un pollo y que queden restos de mi piel en la bacha de la cocina. Quisiers no haber sido humano y tener que soportar estos tiempos. No haber sido tan renegado cuando yo era un niño bien, un niño feliz. Bah. Vayanse al carajo. Adios a todo eso. Estoy metido en la mierda con los ojos bien abiertos. Se vienen tiempos calamitosos donde la gente se comerá entre si. Esto lo sabe todo el mundo. Hay que cerrar los barrios. Construir muros. ¡Paranoicos! No puedo dejar de descargar libros en formato epub. Suena a locura pero es adicción.
Descargué Lanark de Alasdair Gray.
Y otro de los que me descargué con mucho entusiasmo fueron los libros del surcoreano Byung Chul Han. El tipo boom del momento antes de la catastrofe. La agonia del eros. La sociedad del cansancio. La sociedad de la transparencia. Hasta ahora los que leí. Estamos fritos. Hemos perdido mucho. Y siempre tiene que haber un tiempo para recuperarlo. Como el vil metodo Butes.
Kutruly me lo contó por videollamada:
-Hoy le pagué a mi vecino por haber trabajado con el pasto de la puerta de casa. Cuando terminó, Eze me dijo que le diera lo que acostumbraba mi viejo a su viejo. Y yo le di una luca. No, estas loco, tomá 500, 1000 es mucho, me dijo. Y ante la incertidumbre le dije que no se preocupara, que se quedara con esa plata. Suelo hacer esto con la plata ajena y a veces me pregunto si lo seguiré haciendo cuando me arroje a la sociedad del rendimiento y llegue cansado y las papas empiecen a quemar un poco y mi vista empeore cada vez mas, a la merd.
Kutruly deberia callarse y leer a Byung Chul Han en vez de esas mentiras conspirativas.
Un viento fuerte sopla esta noche. Mi hermano y su novia cogen como conejos mientras yo escribo esta cosa como puedo a las 3 am y la casa se mueve.
Dos soldados en medio de la selva tomaban una limonada y uno le decia al otro:
-Desde hace unos dias que no puedo leer ni escribir y no se por qué, algo me detiene, y no sé bien qué.
-Tal vez sea la batalla- le decia el otro.
El dia era frio y la batalla iba a ser muy larga y muy en vano. Un largo pasillo de naturaleza se abria ante ellos esa noche de mitad de año.
Esto imaginé luego de ver la reciente pelicula del director de cine llamado Spike Lee. El jodido Spike Lee.
Una escena extraña porque parecia sacada de una mala pelicula de clase B. Americanizada, pero en la tierra de nuestras pampas. Americanos perdidos en las pampas, como alguna vez lo estuvo Luca Prodan Estallando desde el oceano. Una pelicula mala, como todas las que las personas se inventan cuando hablan de su vida, muy mala, clase J, como diria Laiseca.
A propósito de Laiseca.
Quisiera hablar de lo primero que leí de el.
La puerta del viento.
Laiseca es un escritor de primera linea y obras como Los Sorias o El jardin de las maquinas parlantes son consideradas en las altas cumbres de la literatura Argentina por gente muy respetada. Discipulos de Laiseca lo veneran y su figura mitica se volvió un tema de culto para quienes alguna vez lo leen. Si acaso alguien lee este blog perdido y quiere leer en pdf o epub, hable en los comentarios y le envio todo lo que tengo en materia digital.
La puerta del viento trata sobre las reflexiones del viejo Lai sobre un joven Lai que queria ir a la guerra de Vietnam para purificarse. "O regreso metido dentro de una saca verde o vuelvo purificado."
Y tambien una reflexion muy erudita, a la manera de Laiseca, sobre lo que implica una guerra, logica reinante del capitalismo salvaje en el que estamos pidiendo a gritos volver para sentirnos vivos. Lai habla de que en realidad nadie vuelve de la guerra, ni siquiera el, que no fue. Pueden tomarlo como un realismo delirante, como el dijo que lo hicieran, pero habria que experimentar algo para ver si es cierto. Lo que mas me llamó la atención de ese libro es cuando Laiseca afirma que tal vez su carrera de escritor se terminó. Eso me noqueó.
Y la pelicula de Spike Lee logra transmitirnos la experiencia de la guerra en su maxima expresión. Logra noquearnos y a la vez mantenernos despiertos porque no se puede confiar en nadie.
Cuatro veteranos negros regresan a Vietnam para repatriar los restos del unico del pelotón que murió en combate, ademas de los lingotes de oro que habian enterrado en una zona minada. Y todo parece una excursion de viaje de egresados con boliche, chupi, hablar a lo americano, mirar con sorpresa a los amarillos, hasta que se internan en la selva para buscar lo que fueron a buscar. Y es ahi cuando aparecen los fantasmas, apocalispsis now, Conrad, el delirio y detras de eso la verdad y la excusa de la trama de los lingotes que no es mas que el poder del dinero de este capitalismo salvaje al que rezamos por volver luego de que no aprendimos un carajo de esto que nos pasó.
Pero no es todo eso lo que finalmente les importa a los veteranos negros, sino otra cosa, y tiene que ver con la dignidad. Si volves a la guerra, volves a la guerra. Y eso, en un campo minado, que puede explotar en cualquier momento, está mas que claro.
Eso es lo que pasa con la pelicula y con la guerra. Es lo que pasa en la pelicula y en la vida. Es lo que pasó hace unas semanas con George Floyd. ¡Despierten negros, sangres, hermanos! ¡Dejen de cavar sus propias tumbas cantando como señoritas religiosas de fin de semana y tomen las armas para luchar contra quienes los privan de su libertad!
Esto es lo que está pasando hoy. Y seguirá pasando, eternamente como una broma.
Pregunta: reconocen el sonido de un contrabajo? Escuchen a Bill Lee.
Una mujer llora y baila sola bajo la lluvia en una playa lejana mientras enfoca el barco a punto de hundirse. Sus lágrimas son cicatrices del océano. Naufraga.
